CAMINO

           

Espera un momento, ¿vale?, es un momento sólo, pero tengo que ir. ¿Tú has visto ese charco? ¿Has visto un charco más bonito? Es pequeñajo, ya, pero si es que… Vuelvo enseguida, ¿me esperas? No te voy a dejar solo, estoy aquí mismo, sólo es un chapuzón y ya está. ¿Ves? ¿Seguro que no quieres venir?

Ya, vamos.

(ufff, pura lujuria...)

CARNAVAL: Canción de un varón de pro

-  ¿Quién me morderá la boca?

-   Una foca.

-   Y esta... cosa, ¿quién la toca?

-   Una loca.

-   ¿Y quién me dará placer?

-   ¡Tu mujer!

-   De esta guisa no es tontuna odiar las cosas que son, cuando a nadie le conforma tan insoportable horror.

Conócete a ti mismo. KAFKA

Conócete a ti mismo no quiere decir: obsérvate. Obsérvate es la frase de la serpiente. Quiere decir: Hazte dueño de tus actos. Ahora bien, eso ya lo eres, eres dueño de tus actos. De modo que esa frase significa: ¡Desconócete! ¡Destrúyete! O sea algo malo: y sólo si uno se inclina mucho, se oye también lo que tiene de bueno, que reza así: "Para que te conviertas en quien eres".

[Cuadernos en Octavo]

MUSIC. Paolo Nutini

AFTER HOURS

when everyone is asleep

when it is dark

and the light of day is a menace

and there’s only silence

not a sound

no music is heard

and then

a bird

wake up

sleep is not for you

stand

walk

move

dance to the music

El poder del deseo

La voracidad de la apetencia, la necesidad de poseer las entrañas ajenas, el placer de desentrañar lo desconocido, la curiosidad de desvelar lo recóndito, el amor por dominar lo indómito. El deseo de devorar y ser devorado. La fragilidad del poder.

AHORA SIEMPRE

Siempre se quiere todo para siempre ahora

 cómo nos dejamos embaucar , mañana quizás, tal vez si

Asoma una redondez punzante

El sentido sólo existe si se pone

No confío en el medio, sólo en el extremo, tú y yo

¿Mi sabor preferido? Agridulce

Imaginar, soñar, alimentar el espíritu

¿Quién puede vivir de sueños?

 Sólo aquellos que no tienen esperanza alguna de vivir su realidad

¿Derechos? Pregunta a la naturaleza

La madre naturaleza es comprensiva con todos sus hijos

No, no lo es, es una madre exigente y posesiva

Perfecto no es, es lo que hay

BACH. Air

BACH

Tres edades

Las tres edades de la mujer. Gustav Klimt (1905)

De quince a veinte es niña; buena moza
de veinte a veinticinco, y por la cuenta
gentil mujer de veinticinco a treinta.
¡Dichoso aquel que en tal edad la goza!

De treinta a treinta y cinco no alboroza;
mas puédese comer con sal pimienta;
pero de treinta y cinco hasta cuarenta
anda en vísperas ya de una coroza.

A los cuarenta y cinco es bachillera,
ganguea, pide y juega del vocablo;
cumplidos los cincuenta, da en santera,

y a los cincuenta y cinco echa el retablo.
Niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.
Francisco de Quevedo (1580-1645)

Mujer en tres etapas (Sphynx). Edvard Munch, 1894.

La arrugada viejecilla se sentía llena de contento al ver a un hermoso niño al que todos hacían fiestas, a quien todos querían agradar; aquel lindo ser,  tan frágil como ella, la viejecita y, también como ella, sin dientes ni pelo.
Y se acercó a él para hacerle gracias y agradables carantoñas.

Pero el niño, espantado, se revolvía bajo las caricias de la buena mujer, decrépita, y llenaba la casa con sus chillidos.

Entonces, la buena vieja se retiró a su eterna soledad, y lloraba en un rincón mientras se decía: «¡Ah,  para nosotras, desgraciadas hembras viejas, ya ha pasado el tiempo de agradar, incluso a los inocentes; y hasta horrorizamos a los pequeños a quienes queremos amar!»

La desesperación de la vieja. Charles Baudelaire

Las tres edades y la muerte. Charles Baldung (1541-1544)

KAFKA. El pasajero

Permanezco de pie en la plataforma del tranvía, completamente inseguro respecto a mi situación en este mundo, en esta ciudad, en mi familia. Ni siquiera podría precisar las pretensiones que estaría en condiciones de alegar con derecho. Me es absolutamente imposible defender que esté aquí de pie, agarrado al asidero, que me deje llevar por este vagón, que la gente evite el tranvía o pase de largo en silencio o que descanse frente a la ventana. Nadie lo reclama de mí, es cierto, pero eso es indiferente.

El tranvía se aproxima a una parada; una muchacha se acerca al peldaño, dispuesta a subir. Aparece ante mí con tal claridad que me parece haberla tocado. Está vestida de negro, los pliegues de la falda apenas se mueven, la blusa, que acaba en cuello de punta de redecilla blanco, se ciñe al cuerpo, la palma de la mano izquierda se apoya en la pared, el paraguas, en la mano derecha, permanece apoyado en el segundo escalón. Posee un rostro moreno; la nariz, débilmente aplastada en los laterales, termina en una forma redondeada y ancha. Tiene pelo castaño abundante y algunos cabellos cubren la mejilla derecha.

Su oreja pequeña queda pegada a la cabeza; no obstante, como estoy cerca, puedo ver la parte trasera del lóbulo y la sombra en la raíz. En aquel instante me pregunté: ¿cómo es posible que no quede maravillada ante sí misma, que permanezca con la boca cerrada y no diga nada que exprese su asombro?

Haendel

Winter (largo). Vivaldi

HAPPY NEW YEAR

Lo que tengo. René Segura

FAULKNER'S NOBEL SPEECH

It's not complete, but it's worth listening.

I feel that this award was not made to me as a man, but to my work — a life’s work in the agony and sweat of the human spirit, not for glory and least of all for profit, but to create out of the materials of the human spirit something which did not exist before. So this award is only mine in trust. It will not be difficult to find a dedication for the money part of it commensurate with the purpose and significance of its origin. But I would like to do the same with the acclaim too, by using this moment as a pinnacle from which I might be listened to by the young men and young women already dedicated to the same anguish and travail, among whom is already that one who will some day stand here where I am standing.

Our tragedy today is a general and universal physical fear so long sustained by now that we can even bear it. There are no longer problems of the spirit. There is only the question: When will I be blown up? Because of this, the young man or young woman writing today has forgotten the problems of the human heart in conflict with itself which alone can make good writing because only that is worth writing about, worth the agony and the sweat.

He must learn them again. He must teach himself that the basest of all things is to be afraid; and, teaching himself that, forget it forever, leaving no room in his workshop for anything but the old verities and truths of the heart, the old universal truths lacking which any story is ephemeral and doomed - love and honor and pity and pride and compassion and sacrifice. Until he does so, he labors under a curse. He writes not of love but of lust, of defeats in which nobody loses anything of value, of victories without hope and, worst of all, without pity or compassion. His griefs grieve on no universal bones, leaving no scars. He writes not of the heart but of the glands.

Until he relearns these things, he will write as though he stood among and watched the end of man. I decline to accept the end of man. It is easy enough to say that man is immortal simply because he will still endure: that when the last ding-dong of doom has clanged and faded from the last worthless rock hanging tideless in the last red and dying evening, that even then there will still be one more sound: that of his puny inexhaustible voice, still talking. I refuse to accept this. I believe that man will not merely endure: he will prevail. He is immortal, not because he alone among creatures has an inexhaustible voice, but because he has a soul, a spirit capable of compassion and sacrifice and endurance. The poet’s, the writer’s, duty is to write about these things. It is his privilege to help man endure by lifting his heart, by reminding him of the courage and honor and hope and pride and compassion and pity and sacrifice which have been the glory of his past. The poet’s voice need not merely be the record of man, it can be one of the props, the pillars to help him endure and prevail.

Esperé un dios en mis días. Luis Cernuda

Esperé un dios en mis días

para crear mi vida a su imagen,

mas el amor, como un agua,

arrastra afanes al paso.

Me he olvidado a mí mismo en sus ondas;

vacío el cuerpo, doy contra las luces;

vivo y no vivo, muerto y no muerto;

ni tierra ni cielo, ni cuerpo ni espíritu.

Soy eco de algo;

lo estrechan mis brazos siendo aire,

lo miran mis ojos siendo sombra,

lo besan mis labios siendo sueño.

He amado, ya no amo más;

he reído, tampoco río.

CRAZY CHRISTMAS

Navidad, Navidad, dulce Navidaaaadddd..

Es raro esto de la Navidad.

Me pregunto cuánta gente la disfruta y cuánta la padece. Seguro que hay una estadística en alguna parte.

Hoy volvía a casa paseando desde allí donde celebré en compañía y reconocía las calles, aunque no las veía como siempre. Iba eligiendo las más luminosas, ahora esta con árboles, luego aquella sin ellos, después la menos ruidosa, y la del tranvía

La ciudad estaba plácida; mucha gente paseaba sus excesos, se aliviaba a pesar del frío, o gracias a él

Una pareja otoñal, ella colgada del brazo de su dueño y señor, aquel que le da la vida, o se la mantiene. Bolsa del Corte Inglés en ristre. Corte de pelo, tinte de dinero.

Muchos viejos solos. Hombres

Algún flaco flaco sentado a la puerta de un bar, hablando solo con otro flaco flaco, compartiendo su voz alcohólica, pretendiendo no carecer de ná,

sobornados todos por el calendario, embotados, cada cual en su letrina

una pareja se hace arrumacos, sonríen, él sumerge su cara bajo el abrigo de ella, por fin terminó, ya estamos juntos

llego a casa

Ay, niña terca. Dámaso Alonso

¡Ay, terca niña!
Le dices que no al viento,
a la niebla y al agua:
rajas al viento,
partes la niebla,
hiendes el agua.
Te niegas a la luz profundamente:
la rechazas,
ya teñida de ti: verde, amarilla,
- vencida ya – gris, roja, plata.

Y celas de la noche,
la ardua
noche de horror de tus entrañas sordas.

Cuando la mano intenta poseerte,
siente la piel tus límites:
la muralla, la cava
de tu enemiga fe, siempre en alerta.

Nombre te puse, te marcó mi hierro,
«cáliz», «brida», «clavel», «cenefa», «pluma»…
(Era tu sombra lo que aprisionaba.)
Al interior sentido
convoqué contra ti. Y, oh burladora,
te deshiciste en forma y en color,
en peso y en fragancia.
¡Nunca tú: tú, caudal, tú, inaprehensible!

¡Ay, niña terca.
Ay, voluntad del ser, presencia hostil,
límite frío a nuestro amor! ¡Ay turbia
bestezuela de sombra,
que palpitas ahora entre mis dedos,
que repites ahora entre mis dedos
tu dura negativa de alimaña.

DE PROFUNDIS. Oscar Wilde. An open letter

Dearest Mr. Wilde,

After giving it lots of tormented thought I have decided to write to you. I have just read your terrible long letter to Bosie, your Greek statue of alabaster, your little devil, the one who brought about your ruin. Your words, whatever mood they display, are exquisite, but on this occasion I must say I believe you use far too many, and even more numbers!

I can't forget you are in prison (weren’t you a prisoner handcuffed by your shallow blonde lover two years ago?), exhausted, full of bitterness and scorn. You are suffering incredibly, you are alone and estranged from everything that is beautiful to the senses and could alleviate your grief. You have had terrible losses: your reputation, your beautiful books and objects of decoration, your mother, your sons. You are weak and sorrowful now.

For two long years you have been waiting for a letter that never came, a single line would have been bliss to you. But the boy was busy enjoying life and had no time for you. He only wanted you on a pedestal, not ill, not fallen. You have experienced the greatest sorrow and would like to transmit that lesson to him, but why, why? He always caused you sorrow, but also joy, and you adore him. You needed someone like him to be yourself and meet your destiny. You know you’ll go back to him as soon as he snaps his fingers. Why reproach him once and again the awful wrongs he did to you? He was a spoilt brat and you knew it soon. He cared about no one but himself. He gave you nothing but orders: now I want money, now take me on a trip, pay for the best champagne for me and my friends, and you obeyed every time. There was nothing else you could do, for you loved him madly and his pleasure was your pleasure. Your time, your generosity, your care, your possessions, your genius were all for him and he took them as nothing, as if it was a right to him, and not once did he say thank you. He paid you back with his charm and this fascinated you, did it not? (Please, forgive my bluntness…).

I believe every single word you say and understand you deeply. We, your readers, don’t think you are trying to get even by ruining the boy’s reputation (he is doing a great job at it himself), we believe that you needed to have your say after such long silence and so many hours of loneliness filled with dark thoughts and memories. And (perhaps?) you were reminding him you were about to be free again and could meet him soon?

Your letter contains some delightful passages when you stop talking about the boy and write about Christ and sorrow and life and art. Artistic minds need to realize ideas to make them beautiful, you say. The boy helped you in this task, both in your art (although he never let you write when he was about and demanded all your attention), and in your life, where you wished to put your genius. In a way, we have to forgive the little scoundrel.

“The supreme vice is shallowness. Whatever is realized is right”.

Our deepest sympathy and admiration, Mr. Wilde.