River of Sorrow

The end

MARILYN (1st June, 1926 to 5th August, 1962)

a sex spell

"In those days we had hope"

(Move your cursor over the pictures to see them in motion).

Divergencia

Bobada inconexa eliminada por la perpetradora.

Disculpen las molestias.

All over you (Sinatra dixit)

Odio

He conocido el odio más puro, el ODIO con mayúsculas, la crueldad más obscena. El odio que se transmite aún desde otra vida. El que inocula quien no puede ocultarlo, la ira del que re-siente, de quien es preferible no rozar, porque halla ofensa en la caricia.

El odio que se aferra a las entrañas de quien arrulla el dolor, de quien posee una memoria infernal, de aquel que parece disfrutar con la angustia ajena como si, compartida, la propia fuera más leve.

Odia quien no es capaz de pasar página sin ajustar cuentas con la anterior, que tenía una errata de fábrica. Odio pueril y mezquino del niño que no obtiene su capricho, porque nada le satisface, y precisa encontrar culpables para su desazón.

Ese odio visceral que el viento no arrastra, no lava el agua, el que no hay distancia que ataje ni siglos que alivien. El que impregna el alma, y ni la dicha diluye. Ese odio que alimenta.

El que sólo la venganza sacia, una venganza infinita, eterna. Lamentarás haber nacido, es su lema, como si pudiera ser de otro modo.

Odio destructivo que se alimenta de rencor y se extiende como una mancha de crudo en el mar, aniquilando toda vida que halla a su paso.

El odio que nace de la soberbia incólume, ajena a la plebe que sale de casa cada día sin otro fin que joder al prójimo. Se diría de un ángel etéreo que sobrevuela el mundo sin desplegar sus alas, sin rozarlo.

He palpado ese odio. No era un espíritu celestial

Cabaret. A fun fair

Ordeno que se ordenen

Vamos a ver si ponemos un poco de orden en esta orgía
¡SE SIENTEN, COÑO!
Se sientan ustedes, plis (en inglés)
no disientan, s'il vous plaît, que nos vamos a enfadar
Todos a una
o a por una, que da igual
vale, a por dos
Si los números son lo de menos
cuando hay feeling

3

explorar, indagar, revertir y pervertir, añadir, cuajar, explosionar, volver, revolver, resolver, envolver, engatusar, cegar, vivir, sentir, ser

2

absorber y negar, es fagocitar y canalizar, es apreciar despreciando, comprar a precio de saldo, es hacer sucumbir, es mi sí, tu no, mi yo se engrosa contigo, dilúyete en nosotros, desnúdate, ábrete, dame, danos tu tú, venga, no seas tonta

Madriz... París... Berlín...

El cielo

Con guantes y a loco

Pasa la vida

Y yo paso por ella

A veces a buen paso

Otras, despacio
cuando apabulla

La vida se repite a veces,

pero no se calca

Se renueva al instante

en los matices
Siempre sabe a poco
porque sabes que hay más
más, más y más

No hay dos segundos iguales

Ni dos primeros.

No, nada se olvida.

Todo pasa

queda todo

Mañana también

Circulen, please, dejen paso

Humo

¿En qué estaría pensando yo para encender todos estos????

Eso es, no estaba pensando, qué listillos. Porque, vamos a ver, si una mano sostiene uno, queda la otra para otro, y la boca para un tercero. No va más. O sí, el cenicero, vale, ya somos cuatro. 

¡Y todos se consumen con la misma rapidez! Empiezo a agobiarme con este rompecabezas. El tiempo apremia, rápido, rápido.

Pero... ¡ahá!, tengo la solución, hela aquí: ¡la rueda!. Todos van pasando de mano en mano y de boca en boca (perdón, que boca sólo hay una), como si fuera una noria. Y así, todos fumamos. ¿Dije todos? Bueno, todos los presentes, sofá incluido.

Ahhh..., qué placer..., qué descanso...

Vida mía

escucha, tú

(tutú y también usted, si quiere)

no se va por la vida a medias

(con medias sí, pero sólo si son negras y sin carrera(s))

(y transparentes, medias de dinero)

¿cómo se recorre la vida?

sin ton ni son, que no tiene mesura

ni orden, ni concierto

tiempo sí, dicen, pero yo creo que quieren decir tempo

se sintoniza o no

un sinvivir es esto de la vida

quién la inventó, pregunto

mira que tenía un día tonto

y dos y tres

o más

vamos a jugar

a vivir

en serio

¡A escribir!

¿Hay que elegir uno?...

Palabra

¿Cuál es la diferencia entre una voz y una palabra?

Esto asegura el DRAE (es casi literal,  palabrita del niño Jesús):

Una voz es: Un sonido de calidad que emiten los heridos del viento, o aquellos que están hiriendo de él; un grito esforzado de un músico que canta con facultades (o sin ellas, que eso da lo mismo) y con permiso del respetable; un músico que a veces canta a coro, dios mediante. En ocasiones alcanza la fama y entonces sirve de pretexto público para que el personal vaya al karaoke del Casco Antiguo más cercano a desgañitarse tras una asamblea etílica, también llamada comilona (ágape pa los de la ESO).

Una palabra es: Un segmento, es decir, un pedacito, imprescindible cuando se pretende hacer uso de la oratoria o representarla gráficamente (siempre, ojo, que se tengan aptitudes…) para testimoniar lo que se suele afirmar (cuando te apetece, vamos, que tampoco uno tiene siempre el día para empeñarse en su fe), con pleno derecho de sentenciar y prometer (que luego el tiempo dirá si se puede o no se puede, o se quiere o no, que la atmósfera y la presión cambian una jartá de un rato pa otro).

Ahora bien, y aquí es donde se complica la cuestión, a veces una voz es... una palabra o vocablo. Así no hay dios que se aclare. ¿Pa eso pagamos a los académicos?!

Belleza efímera

de 7 en 7, y tiro cuando me toca

siete años, de siete en siete

una vaca tras otra, gordas, flacas

tan ceñida es la cuadrícula 

ajustada a parámetros

previsible

¿ qué espacio queda al capricho?

el sueño, el paso arrogante, el albedrío

fatuo, fatuo humano soñador

rompes un molde pequeño, te encuentras en otro, y en otro después

no encuentras tu lugar si no en romper cántaro tras cántaro

esa luz que intuyes

aire

caes

te elevas

para volver a caer

hombre

hermoso

Frida y Chavela

Bebiendo la vida

The enchanting charm of words

“I read in a book once that a rose by any other name would smell as sweet, but I've never been able to believe it. I don't believe a rose would be as nice if it was called a thistle or a skunk cabbage.”

(Lucy Maud Montgomery in Anne of Green Gables)

Shadows

Such is life. Pardon me, such is death. Amen

Una voz

1

Prescindible es todo aquello que no es yo

LET'S CELEBRATE! April, 29th

I nearly missed it! How could I? What was I thinking about?! I could never have forgiven myself.

But now I know and I’ll never forget observing this great day, NEVER, EVER! The greatest day of all, the day mankind reached perfection, when opposites came together at last and enemies held hands… When things finally fit and the BIG puzzle was solved.

(In case you committed the sin of ignorance, too, don’t forget to say your prayers tonight to show your repentance).

Tomorrow is…

I can’t! I don’t think I’m worthy of mentioning it…

I’ll try, hard as it may be, so superior to us all.

Tomorrow is:

zipper day

Let’s rejoice and honour it forever after. Our lives wouldn't be the same without it.

Interpretación

interpretas

rima con perpetras

aprietas

lobo

botijo bobo

natura

eco

verdad

nada

dicho

traduzco

canto

velo

sueño

soy

BOOK. 23 - Abril

Soledad a solas

ah?! 2

"Entre santa y santo...  pared de cal y canto". Shhhtt...

Se rompió, pero

Día del beso. Distancias cortas

Introspección

Sin quererlo, me encuentro mirando la planta de este, mi pie. Y observo que tiene personalidad propia, no es liso, tiene unas líneas marcadas. Y me pregunto si deja huella. Esas circunvoluciones excéntricas llevan a alguna parte. Se expanden concéntricas. Van o vienen. Será calcado el otro pie. Y si cada uno de los dos quisiera seguir un camino diferente. Decido dejarlo por hoy

Pasión. Dolor. BACH. SALINAS

No quiero que te vayas,

dolor, última forma

de amar. Me estoy sintiendo

vivir cuando me dueles

no en ti, ni aquí, más lejos:

en la tierra, en el año

de donde vienes tú,

en el amor con ella

y todo lo que fue.

En esa realidad

hundida que se niega

a sí misma y se empeña

en que nunca ha existido,

que sólo fue un pretexto

mío para vivir.

Si tú no me quedaras,

dolor, irrefutable,

yo me lo creería;

pero me quedas tú.

Tu verdad me asegura

que nada fue mentira.

Y mientras yo te sienta,

tú me serás, dolor,

la prueba de otra vida

en que no me dolías.

La gran prueba, a lo lejos,

de que existió, que existe,

de que me quiso, sí,

de que aún la estoy queriendo.

Con-fusión

STING: Gabriel's message

dulzura metal

Voz

Primavera

Luz

Más luz

Ojos

Bach

de ti aprendí

todas las palabras
los argumentos más ceñidos
las astucias
las verdades dobles
las sinuosidades de la belleza
la esencia de la nada
la duda certera
la frescura en el piélago
el sí en el no

NO ONE

FERTILIDAD

Soy un medio

En medio y mitad

Entre el cielo y el suelo

Ansia de algunos

Fin de nadie

Sueño y medida

Mesura desmedida

Confín con fin

¿a dónde vas?

¿puedo seguirte un tiempo?

Cada rayo de feminidad reluce con una belleza particular, encierra en sí una propiedad que le es esencial; y alegres sonrisas, miradas maliciosas, ojos escrutadores, cabeza reclinada, grave melancolía, profundos sentimientos, cejas amenazadoras, frente misteriosa, labios interrogadores, cabelleras seductoras, altivez celestial, terrestre timidez, pureza de ángel, leves rubores, movimientos encantadores, lánguidas actitudes, deseos de soñar, suspiros inexplicables, todo ágil, senos ondulantes, pie pequeño, manos blanquísimas: todo esto son partículas dispersas, propiedad de una belleza femenina. Cada rayo de esa belleza encierra en sí una propiedad que le es esencial. […]

He de intentar alguna vez definir a un ser femenino. Y ¿qué definición podría ser la más adecuada? La de un ser que encuentra su finalidad en otro ser. […]

Está contenida toda en los límites de la Naturaleza, nunca los traspasa. Por lo tanto, no es libre sino estéticamente. Sólo por medio del hombre empieza a sentirse libre, en un sentido más profundo. […]

En todo esto hay una profunda ironía. El ser que no existe sino para los otros es el predominante: el hombre ‘liberta’, pero la mujer escoge.

¿Qué puede temer una mujer? El espíritu. Puesto que el espíritu es la negación de toda su existencia femenina.

[ KIERKEGAARD, Sören. Diario del Seductor. Barcelona: Editorial Fontamara, 1985. Traducción de Valentín de Pedro]

NOTHING COMPARES. Sinéad O'Connor

   

Explosión encarcelada

Un ser compartido

   

Participamos

un granito

otro

ahora un canto

luego una piedra

una losa después

y así

una montaña y otra

fosilizando

cegando

atrofiando

afirmando con los labios

negando con la cabeza

no es sí, sí es no

todo es nada

todo es sí

Un amplio espectro

una difusa luz
una palabra entredicha
una verdad a medias
desdibujar
una cosa sola
un hoy no, tal vez mañana

fantasmas desinhibidos

Vicente Gallego: Ofrecimiento

Aquí estás otra vez, Amor,
visita siempre inesperada,
endemoniado ángel de mís días;
aquí llegas de nuevo con tus alas traidoras
por cuyo torvo filo abandonan los hombres
su fe y sus pertenencias.

Funda tu extraño infierno irresistible
en el centro arrasado de mi casa,
y rompe el corazón de los que amo
mientras yo quemo incienso ante tu imagen.

Una vez más quisiera convertirme
en tu obediente siervo, y por lograrlo
me someto a tu imperio en cuerpo y alma.
Pídeme, si te place,
las más indignas pruebas, y contempla
cómo entierro con cal mi libertad,
cómo doy a los perros mis deberes.

Aquí tienes el mundo
que a mi medida alcé para pedirle amparo,
arráncame de él
y clávame en la cruz de tu capricho,
porque alcanzo a saber que no habré de gozarte
si no logro entregar, postrado, mi gobierno.

Caer quiero en tu tierra por merecer el yugo
de quien me hace sentir, mi voluntad quebrando,
el aliento más hondo del dolor,
que es el más hondo aliento de la vida.

Porque sé que no eres generoso,
ni constante, ni noble,
porque conozco bien, Amor,
tus bárbaras costumbres,
la ordalía insensata a que me emplazas,
te maldigo y te ofrezco, una vez más,
mi entusiasmo salvaje, mi voluntad rendida.

???!!! 11

Or, perhaps, it wasn't meant to be mine?

Quevedo: Amor

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero parasismo,
enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo:
¡mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!

TIEMPOS

“El individuo puede idear toda clase de objetivos personales, de fines, de esperanzas, de perspectivas, de los cuales saca un impulso para los grandes esfuerzos de su actividad; pero cuando lo impersonal que le rodea, cuando la época misma, a pesar de su agitación, está falta de objetivos y de esperanzas, cuando a la pregunta planteada, consciente o inconscientemente, pero al fin planteada de alguna manera, sobre el sentido supremo más allá de lo personal y de lo incondicionado, de todo esfuerzo y de toda actividad, se responde con el silencio del vacío, este estado de cosas paraliza justamente los esfuerzos de un carácter recto, y esta influencia, más allá del alma y de la moral, se extenderá hasta la parte física del individuo. Para estar dispuesto a realizar un esfuerzo considerable que rebase la medida de lo que comúnmente se practica, sin que la época pueda dar una contestación a la pregunta “¿para qué?”, es preciso un aislamiento y una pureza moral que son raros y una naturaleza heroica o de vitalidad particularmente robusta. Hans Castorp no poseía ni lo uno ni lo otro, no era, por lo tanto, más que un hombre; un hombre, en uno de sus sentidos más honrosos”.

(La Montaña Mágica. Thomas Mann. 1924)

(El paseo. Marc Chagall.)

Sí

Y me da igual

Si es que me da lo mismo

Me es indiferente

¿Que me muero mañana? Como si es pasado mañana

¿Que me matas ahora? Si ya estoy muerta

¿Que te vas? Deberías haberte ido hace mucho tiempo

¿Que fue mi culpa? Claro
Todo está bien
Sí

CAMINO

           

Espera un momento, ¿vale?, es un momento sólo, pero tengo que ir. ¿Tú has visto ese charco? ¿Has visto un charco más bonito? Es pequeñajo, ya, pero si es que… Vuelvo enseguida, ¿me esperas? No te voy a dejar solo, estoy aquí mismo, sólo es un chapuzón y ya está. ¿Ves? ¿Seguro que no quieres venir?

Ya, vamos.

(ufff, pura lujuria...)

CARNAVAL: Canción de un varón de pro

-  ¿Quién me morderá la boca?

-   Una foca.

-   Y esta... cosa, ¿quién la toca?

-   Una loca.

-   ¿Y quién me dará placer?

-   ¡Tu mujer!

-   De esta guisa no es tontuna odiar las cosas que son, cuando a nadie le conforma tan insoportable horror.

Conócete a ti mismo. KAFKA

Conócete a ti mismo no quiere decir: obsérvate. Obsérvate es la frase de la serpiente. Quiere decir: Hazte dueño de tus actos. Ahora bien, eso ya lo eres, eres dueño de tus actos. De modo que esa frase significa: ¡Desconócete! ¡Destrúyete! O sea algo malo: y sólo si uno se inclina mucho, se oye también lo que tiene de bueno, que reza así: "Para que te conviertas en quien eres".

[Cuadernos en Octavo]

MUSIC. Paolo Nutini

AFTER HOURS

when everyone is asleep

when it is dark

and the light of day is a menace

and there’s only silence

not a sound

no music is heard

and then

a bird

wake up

sleep is not for you

stand

walk

move

dance to the music

El poder del deseo

La voracidad de la apetencia, la necesidad de poseer las entrañas ajenas, el placer de desentrañar lo desconocido, la curiosidad de desvelar lo recóndito, el amor por dominar lo indómito. El deseo de devorar y ser devorado. La fragilidad del poder.

AHORA SIEMPRE

Siempre se quiere todo para siempre ahora

 cómo nos dejamos embaucar , mañana quizás, tal vez si

Asoma una redondez punzante

El sentido sólo existe si se pone

No confío en el medio, sólo en el extremo, tú y yo

¿Mi sabor preferido? Agridulce

Imaginar, soñar, alimentar el espíritu

¿Quién puede vivir de sueños?

 Sólo aquellos que no tienen esperanza alguna de vivir su realidad

¿Derechos? Pregunta a la naturaleza

La madre naturaleza es comprensiva con todos sus hijos

No, no lo es, es una madre exigente y posesiva

Perfecto no es, es lo que hay

BACH. Air

BACH

Tres edades

Las tres edades de la mujer. Gustav Klimt (1905)

De quince a veinte es niña; buena moza
de veinte a veinticinco, y por la cuenta
gentil mujer de veinticinco a treinta.
¡Dichoso aquel que en tal edad la goza!

De treinta a treinta y cinco no alboroza;
mas puédese comer con sal pimienta;
pero de treinta y cinco hasta cuarenta
anda en vísperas ya de una coroza.

A los cuarenta y cinco es bachillera,
ganguea, pide y juega del vocablo;
cumplidos los cincuenta, da en santera,

y a los cincuenta y cinco echa el retablo.
Niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.
Francisco de Quevedo (1580-1645)

Mujer en tres etapas (Sphynx). Edvard Munch, 1894.

La arrugada viejecilla se sentía llena de contento al ver a un hermoso niño al que todos hacían fiestas, a quien todos querían agradar; aquel lindo ser,  tan frágil como ella, la viejecita y, también como ella, sin dientes ni pelo.
Y se acercó a él para hacerle gracias y agradables carantoñas.

Pero el niño, espantado, se revolvía bajo las caricias de la buena mujer, decrépita, y llenaba la casa con sus chillidos.

Entonces, la buena vieja se retiró a su eterna soledad, y lloraba en un rincón mientras se decía: «¡Ah,  para nosotras, desgraciadas hembras viejas, ya ha pasado el tiempo de agradar, incluso a los inocentes; y hasta horrorizamos a los pequeños a quienes queremos amar!»

La desesperación de la vieja. Charles Baudelaire

Las tres edades y la muerte. Charles Baldung (1541-1544)

KAFKA. El pasajero

Permanezco de pie en la plataforma del tranvía, completamente inseguro respecto a mi situación en este mundo, en esta ciudad, en mi familia. Ni siquiera podría precisar las pretensiones que estaría en condiciones de alegar con derecho. Me es absolutamente imposible defender que esté aquí de pie, agarrado al asidero, que me deje llevar por este vagón, que la gente evite el tranvía o pase de largo en silencio o que descanse frente a la ventana. Nadie lo reclama de mí, es cierto, pero eso es indiferente.

El tranvía se aproxima a una parada; una muchacha se acerca al peldaño, dispuesta a subir. Aparece ante mí con tal claridad que me parece haberla tocado. Está vestida de negro, los pliegues de la falda apenas se mueven, la blusa, que acaba en cuello de punta de redecilla blanco, se ciñe al cuerpo, la palma de la mano izquierda se apoya en la pared, el paraguas, en la mano derecha, permanece apoyado en el segundo escalón. Posee un rostro moreno; la nariz, débilmente aplastada en los laterales, termina en una forma redondeada y ancha. Tiene pelo castaño abundante y algunos cabellos cubren la mejilla derecha.

Su oreja pequeña queda pegada a la cabeza; no obstante, como estoy cerca, puedo ver la parte trasera del lóbulo y la sombra en la raíz. En aquel instante me pregunté: ¿cómo es posible que no quede maravillada ante sí misma, que permanezca con la boca cerrada y no diga nada que exprese su asombro?

Haendel

Winter (largo). Vivaldi

HAPPY NEW YEAR

Lo que tengo. René Segura

FAULKNER'S NOBEL SPEECH

It's not complete, but it's worth listening.

I feel that this award was not made to me as a man, but to my work — a life’s work in the agony and sweat of the human spirit, not for glory and least of all for profit, but to create out of the materials of the human spirit something which did not exist before. So this award is only mine in trust. It will not be difficult to find a dedication for the money part of it commensurate with the purpose and significance of its origin. But I would like to do the same with the acclaim too, by using this moment as a pinnacle from which I might be listened to by the young men and young women already dedicated to the same anguish and travail, among whom is already that one who will some day stand here where I am standing.

Our tragedy today is a general and universal physical fear so long sustained by now that we can even bear it. There are no longer problems of the spirit. There is only the question: When will I be blown up? Because of this, the young man or young woman writing today has forgotten the problems of the human heart in conflict with itself which alone can make good writing because only that is worth writing about, worth the agony and the sweat.

He must learn them again. He must teach himself that the basest of all things is to be afraid; and, teaching himself that, forget it forever, leaving no room in his workshop for anything but the old verities and truths of the heart, the old universal truths lacking which any story is ephemeral and doomed - love and honor and pity and pride and compassion and sacrifice. Until he does so, he labors under a curse. He writes not of love but of lust, of defeats in which nobody loses anything of value, of victories without hope and, worst of all, without pity or compassion. His griefs grieve on no universal bones, leaving no scars. He writes not of the heart but of the glands.

Until he relearns these things, he will write as though he stood among and watched the end of man. I decline to accept the end of man. It is easy enough to say that man is immortal simply because he will still endure: that when the last ding-dong of doom has clanged and faded from the last worthless rock hanging tideless in the last red and dying evening, that even then there will still be one more sound: that of his puny inexhaustible voice, still talking. I refuse to accept this. I believe that man will not merely endure: he will prevail. He is immortal, not because he alone among creatures has an inexhaustible voice, but because he has a soul, a spirit capable of compassion and sacrifice and endurance. The poet’s, the writer’s, duty is to write about these things. It is his privilege to help man endure by lifting his heart, by reminding him of the courage and honor and hope and pride and compassion and pity and sacrifice which have been the glory of his past. The poet’s voice need not merely be the record of man, it can be one of the props, the pillars to help him endure and prevail.